Идея сего удивительного путешествия была навеяна, с одной стороны, публикациями “столпов российского автостопа” – Кротова и Шанина, с другой – статьей “Два литра вина каждый день. Совершенно бесплатно” из “Нового iностранца” № 6, прочитанной буквально за сутки до отъезда. В общем, мысль поехать автостопом во Францию на сбор винограда показалась весьма заманчивой. Шенгенская туристическая виза была бесплатно получена за сутки в посольстве Франции, в последний вечер удалось договориться о ночлеге с друзьями в Париже и Брауншвейге, – и вперед, в путь-дорогу!
Для полноты картины надо сказать, что выехали мы в составе двух человек – студенты географического факультета МГУ, навьюченные огромным 26-ти килограммовым рюкзаком, гитарой и тремя сумками. Отбросив колебания доехать плацкартом до Бреста, на маршрутке и автобусе мы кое-как выбрались за МКАД на Минскую трассу и начали голосовать. Тут же остановилась “Жигули”:
- Ребята, сколько заплатите?
- Да мы вообще-то бедные студенты, вот едем автостопом в Париж…
- Понял. Залезайте, до Одинцово подкину.

После одинцовского поворота мы прошли метров сто до ближайшего рынка и на дороге обнаружили стоящий фургончик, водитель которого, поколебавшись, подвез нас до поворота на Можайск. После получасового ожидания неожиданно остановился “Ниссан”. Водитель ехал до Смоленска. Узнав о цели нашего путешествия, он очень удивился, – “Ребята, если доберетесь до Парижа, плюньте за меня в Сену”. Этот отрезок пути (Можайск – Смоленск) очень запомнился хорошей музыкой и веселыми анекдотами. В Смоленске мы были уже под вечер. Решив в темноте по просторам Родины не бродить, мы отправились на вокзал и сели в электричку до Краснóго, что на самой границе. Контролеру мы радостно объявили, что билетов нет, на чем вопрос был исчерпан.

Перекусив в придорожной забегаловке, мы стали голосовать. Через некоторое время мимо прошел некий парень, по совету которого мы совершили марш-бросок до белорусской таможни. Таможенники, узнав нашу историю, долго веселились, но мы, не смотря ни на что, уехали, сменив сначала машину техпомощи, а затем подсев к коммерсанту на иномарке, с которым пролетели с ветерком полдороги до Минска. По дороге отметили, насколько внешне отличается Белоруссия от России – если у нас одни леса да буераки, то здесь каждый клочок земли был распахан. Вот среди этих полей мы и провели на трассе больше часа. Постепенно привыкли знаками и жестами “переговариваться” с водителями, устраивали импровизированные “представления” для фургончиков и пустых легковушек. Когда наконец-то остановилась машина, восторгу нашему не было границ – еще бы, до Минска мы ехали на огромном кране! Такого не каждый день застопишь. Водитель-белорус по дороге рассуждал на тему, к ак было бы хорошо в России, если бы на место Ельцина их Лукашенко поставить… Вылезли мы на окраине Минска и решили снова попробовать электрички. Деньги мы поменять еще не успели, поэтому решили и вовсе не забивать себе голову покупкой билетов. На станции стояла толпа желающих уехать на Брест. В подошедшей электричке народ висел буквально на поручнях, но мы все-таки в нее влезли и, как сельди в бочке, ехали часа два. После Барановичей народу поубавилось, и в Брест мы доехали уже часам к 11 вечера, так и не встретив контролера.

Польские электрички встретили нас отсутствием контролеров и пестрыми красками – граффити на них намалеваны от пола до потолка. Ближайшей нашей узловой станцией было Кутно. Дальше мы сделали пересадку на Познань; вагон оказался битком набит старушками, которые часам к десяти вечера начали коллективно читать молитвы. Под этот негромкий речитатив из четырех повторяющихся фраз мы и задремали. Мы уже явно не укладывались в первоначальный план за день пересекать по стране, поэтому решили ехать всю ночь. Увидев на перроне в Познани скорый поезд “Intersity” Познань-Франкфурт, мы нахально устроились в купе первого класса, плотно закрыли шторки и “прикинулись ветошью”. Ждать пришлось недолго – через две станции нас обнаружил проводник, которому мы рассказали историю про то, как мы “не успели купить билеты”, а до этого еще и деньги не поменяли. “Придется вам, ребята, вылезать. Но пока подождите здесь”, – объявил проводник и скрылся. Вернул ся он станции через две, – “Вы еще здесь? Ну, еще подождите. Гитара? Гитара – это хорошо!” В результате, провезя нас полдороги, проводник вышел с нами на станции и отправился искать обменник (это в 3 часа ночи!). Не найдя оного, он опечалился, и, извинившись, уехал. На наше счастье, на соседней платформе готовилась отъехать электричка до границы, в нее то мы и запрыгнули, сразу завалившись спать.

Через полчаса мучений сам собой остановился польский дальнобойщик, который подкинул нас до КПП. Как и в предыдущий раз, пешком границу переходить здесь не разрешалось, а на дороге стояла двухкилометровая очередь из машин. Наученные опытом прохождения белорусско-польской границы, мы прошли в начало очереди, но брать нас никто не хотел ни в начале, ни в середине, и только вернувшись почти в самый конец очереди, мы подсели к водителю-литовцу, который с дочкой ехал через Германию в Литву. На границе данные паспортов были внесены в компьютер, и вот мы уже мчимся по немецкому автобану. Час езды незаметно пролетел за разговором о коррумпированности высших органов власти в России, после чего мы распрощались и вышли на паркинге недалеко от Потсдама.

Полчаса ушло на то, чтобы прийти в себя и понять, как включается вода в туалете (хитрый фотоэлемент замечаешь не сразу). Выяснив, что на паркинге проторчать мы можем очень долго, мы решили выйти на автобан (что вообще-то запрещено). Мы еще только двигались по полосе разгона, как вдруг неожиданно метрах в 20 от нас остановился небольшой “Фольксваген”, и вылезший из него мужчина принялся активно жестикулировать. Только когда мы расположились в машине, он облегченно вздохнул:
- Ребята, на трассе стоять очень опасно! Давно вы ждете?
- Да нет, только вышли…
- Вам повезло. Я всегда подбираю автостопщиков.

Общаться мы начали на английском, но вскоре водитель настоял, чтобы мы говорили по-немецки (двух лет изучения которого явно не хватало), и в течение четырех часов темы перекидывались от вопросов религии до крушения Берлинской стены и автостопа в Германии. Ближайшей целью для нас был город Брауншвейг, до которого, как выяснилось, нам было по пути. Водитель вспомнил случай, как однажды в разное время он подвозил двух украинских автостопщиков, которые оказались парнем и девушкой. В общем, мы довольно быстро пересекли Восточную Германию. Теперь нам нужно было разыскать нашу знакомую и устроиться на ночлег. Позвонив на мобильник, мы только договорились о месте встречи, как связь прервалась. Дозвониться повторно уже не получилось. В результате минут через двадцать Бритта приехала на велосипеде. Мы очень обрадовались встрече и направились в сторону женского общежития, где нас планировалось разместить (Бритта – студентка Политехническо го Университета). По дороге выяснилось, что только мы позвонили, в мобильнике сел аккумулятор. Бритта сангажировала нас пойти на праздник музыки, на последний день которого мы как раз попадали. Мы, конечно, согласились. Пришлось поторопиться и вызвать маму на машине (ситуация с мобильником повторилась – он отключился сразу после того, как мы сказали место встречи). С помощью веселой жизнерадостной мамы мы забросили вещи в комнатушку общежития и направились с Бриттой в Старую часть города.

Ощущение было такое, как будто мы попали “с корабля на бал” – старинные дома, узкие улочки, радостные немцы с пивом и вином… В общем, праздник удался. Особенно запомнились престарелые хиппи (а может, местные бомжи), – в белых одеждах они выделывали под музыку замысловатые па. Наша Бритта, разогретая алкоголем, постоянно рвалась ко всем на сцену (где ее хорошо знали), а мы “держали тылы” в качестве группы поддержки. В конце остался только один музыкант; пел он душевные старые песни 60–70-х годов, и толпа никак не хотела его отпускать. Бедняга не знал, что бы такое еще исполнить, несколько раз уступал свое место другим “хиппарям” (в полном смысле этого слова); где-то к часу ночи он все-таки закончил концерт. С Бриттой он, оказалось, был знаком, и обещал подвезти нас всех до общежития на своем фургончике. В общежитии мы уснули мертвым сном.

Наутро мы уже шатались от голода (еще бы, больше суток не есть!) – после душа главной целью было найти студенческую столовую. Отловив в коридоре местную девушку, на ломаном немецком я вопросил:
- Wo ist hier die Kantine?
- А вы случайно не те русские, которые автостопом приехали? – вопросом на вопрос ответила девушка.

Она тоже оказалась русской и очень подробно объяснила, как нам добраться до столовки. Питание у немецких студентов организовано не в пример нашим – они получают бесплатные талончики (с десяток разновидностей), и, соответственно, отовариваются в десятке окошечках огромного помещения столовой. У нас было только три талончика, но наелись мы изрядно. Вернувшись в общагу, мы обнаружили Бритту, отходящую от вчерашнего. Нам уже надо было уезжать; обменявшись сувенирами, мы все вместе доехали на трамвае до выезда из города. Дальше дорога шла на Кельн через Ганновер. Место было очень неудобное, но все же через полчаса нас забрал студент неформального вида и провез половину расстояния до Ганновера. Прощаясь, он оставил телефон на случай, если нас до ночи никто не заберет. Как бы не так! Через некоторое время мы поймали тачку до Ганновера.

Ехать было не долго, но немец, подвозивший нас, торопился в аэропорт, и поэтому высадиться нам пришлось не на кельнской трассе. Насколько я понял из объяснения, нам требовалось перейти на противоположную сторону автобана, что мы и сделали. Тем временем на небе образовались огромные грозовые облака, непрерывно пускавшие по округе яркие молнии.

“Буря, скоро грянет буря”, – подумали мы и переместились под ближайший мост. Водители пролетали в своих машинах с каменными лицами. Что-то было не так – обычно все бибикают, моргают фарами, машут руками, – развлекаются на все лады. Остановившийся переждать дождь мотоциклист объяснил, что до нужной нам трассы пилить еще два километра. Ну, все понятно, почему нас игнорируют, – опытным путем мы вывели теорему автостопа, гласящую, что уехать можно отовсюду, а если никто не останавливается, значит стоишь не на той трассе.

Пройдя в указанном направлении, мы встали на выезд перед автобаном. Однако довольно быстро нам это место показалось не самым удачным, и мы рискнули выйти на сам автобан. Вдруг перед нами останавливается фура (мы и голосовать-то еще не начинали!). Водитель фуры был турок, говорил он только на турецком и на русском, причем набор фраз был примерно следующим: “коллега – йок проблем”, “полицай – цап-царап”, “русская барышня – массаж”, “русский и турок – коллега” и т.д. Таким образом он с нами и общался на протяжении четырех часов дороги до Кельна. Интересен был финал этого переезда – указав на огни вокруг, турок изрек: “Все! Кельн! Вылезай, – а то полицай цап-царап, полицай – проблем” и высадил нас прямо посередине автобана. Молодец, нечего сказать. На наше счастье впереди, метрах в двадцати, мигала сигналом аварийной остановки какая-то легковушка. Пока мы озирались и решали, как бы вылезти с этой трассы, водитель сдал назад:
- Ребята, тут опасно, вы что тут делаете?
- Да вот ехали автостопом, и нас тут высадили…
- Ну садитесь. Куда вам? До вокзала? Поехали.

Кельнский вокзал подпирает знаменитый Кельнский собор. Уехать этим вечером не получалось ни на поездах, ни на автобусах, поэтому решили отоспаться. Вокзал был, конечно, большой, спору нет, но вот зала ожидания в нем не предусмотрели. Да что там зал ожидания – не было ни одной скамейки! Народ попроще спал прямо на полу, те, кто посолиднее – гуляли всю ночь пешком, разглядывая красивые витрины. Мы решили, что мы не гордые, расстелили пенки на полу, и, надо сказать, прекрасно выспались.

Утром, презрев общественный транспорт, в течение трех часов мы тащились через Кельн на трассу. Выезд оказался весьма неудачным, поэтому через часик мы прошли на автобан и первым делом устроили пикничок. Водители от такой картины чуть из кабин не вываливались. Но под конец приехала полиция и сказала нам вернуться на выезд. Впоследствии они сделали еще два круга, дабы убедиться, что мы не на трассе. Прошло уже около трех часов. Казалось, мы тут и заночуем. В надежде на чудо я достал гитару… и чудо произошло очень быстро – быстрее, чем я успел настроить инструмент. Нас забрали сразу до Ахена, что на границе с Бельгией. Высадились мы на весьма приличном паркинге с магазином, столовой и заправкой. Узнав в столовой, что кипяток бесплатный, мы набрали его литра два. После обеда встретили еще двух автостопщиков-чехов, которые уже два дня ехали в сторону Нидерландов (вообще, им было все равно куда ехать). В итоге мы устроили соревнование – кто быстрей уедет, стоя на противоположных сторонах выезда. Довольно скоро нам крупно повезло – нас взяли прямо до Парижа! Как оказалось, помогла нам табличка с надписью “Paris”, без нее нас вряд ли бы забрали.

В столице Франции мы намеревались провести дней шесть – осмотреть основные достопримечательности. Однако в первый день нам не повезло – оказалось, что в Эрмоне негде поменять доллары, а без франков в Париж не добраться. Все наши знакомые с утра разъехались на работу, поэтому мы решили действовать по старинке и вышли на трассу. Нас довольно быстро докинули до Парижа, но не в центр, а на самый север, где мы попали в какой-то арабский квартал. Первый встреченный прохожий сказал, что до центра идти пешком “два дня”, и мы решили искать какой-нибудь местный “Credit Lyonnais”. Пришлось очень долго ходить пешком, и когда мы обнаружили банк, он уже был закрыт. Вот незадача! Теперь нам надо было успеть хотя бы на ужин. Не имея ни малейшего представления о том, куда идти, мы сориентировались по солнцу и двинулись на север. Около пустынной дороги, которая началась за городом, на газоне сидели п арень и девушка, оказавшиеся автостопщиками из Норвегии. Мы порадовались встрече и пошли дольше. Вскоре поймали маршрутное такси, один из пассажиров которого поведал много полезных вещей, в частности, что маршрутка эта – бесплатная, что едет она до нужной нам станции “RER” (парижские электрички), что через турникеты лучше всего перепрыгивать, а если встретится контроль, то надо показать русские паспорта, отчего они испугаются и уйдут… Последовав напутствиям, мы благополучно добрались до дома.

Погода была великолепная; пройдя от Триумфальной Арки до Лувра, мы дошли до Нотр-Дама, в частности, побывав наверху собора, после чего в поисках метро бродили по узким улочкам Ситэ. Вечером было запланировано посетить прачечную, найденную вчера во время скитаний по арабскому кварталу. Прачечная оказалась весьма приятным заведением – от нас требовалось лишь бросать монетки в различные агрегаты, которые стирали вещи. Пока мы ждали окончания сего сложного процесса, из дырки в стене вылезла огромная крыса и, совершенно не смутившись нашим присутствием, сделала вечерний моцион.

Вечером за ужином папа Амели сказал, что есть возможность посетить Мон-Сен-Мишель, – “Как! Вы не видели Мон-Сен-Мишель? Это же восьмое чудо света!..” Долго уговаривать нас не пришлось. Папа мог подбросить до середины дороги, и мы выехали сразу после ужина. Переночевав на даче Амели в Нормандии, рано утром проехали в сторону Бретани, где нас и высадили на трассе. До Мон-Сен-Мишеля мы довольно быстро добрались, сменив четыре попутки, водители которых, каждый на свой лад, рассказывали об истории региона, высадке союзников во время войны и, конечно, о Мон-Сен-Мишеле, который огромным монолитом возвышался над плоскими польдерами. По преданию, монастырь на скале был построен в честь подвига Архангела Михаила, убившего в этом месте змия. Со временем вся скала обросла различными постройками и приобрела стратегическое значение в качестве форпоста при защите от англичан. Монастырь расположен среди зыбучих песков в самой глубине залива; два раза в сутки он отделяется от суши приливом, приходящим со ск оростью “лошади в галопе”. В настоящее время сооружена насыпная дорога, позволяющая с берега беспрепятственно добираться до этого знаменитого места паломничества, где всегда полно туристов. Цена за вход в сам монастырь показалась нам слегка завышенной, поэтому, обойдя его с другой стороны, мы беспрепятственно зашли с выхода. Изнутри замок больше всего напоминал игру “DOOM” – винтовые лестницы, огромные залы с толстенными стенами, темные узкие коридоры… в общем, есть на что посмотреть. Пробыв там в общей сложности четыре с половиной часа, мы решили возвращаться в Париж.

Наивно решив уехать на электричке, мы зашли на вокзал, где выяснилось, что сделать это можно будет только утром. Вокзал на ночь закрывался, и мы оказались на улице. На счастье поблизости еще работала одна пиццерия, где удалось поужинать. До Парижа оставалось 60 км. “За ночь как раз доберемся”, – решили мы и побрели на восток. И тут случилось чудо – в полпервого ночи в пустынном Дрё мы поймали машину до Парижа! Водитель недавно вернулся с Реюньона на отпуск и в Париже знал одну-единственную станцию метро (которая, к счастью, оказалась нашей). Велико же было наше удивление, когда, зайдя на станцию, мы обнаружили там нашу знакомую – Амели с друзьями из Бельгии, которые, последовав нашему примеру, приехали автостопом из Брюсселя в Париж. Домой мы вернулись на последней электричке RER.

Заправочная станция (aire), куда мы попали, в принципе оказалась довольно удачным местом, чтобы голосовать днем, но ночью мы просидели часа полтора, пока вдруг некий господин на Рено-эспас (огромная такая машина) не согласился взять нас до Лиона. За четыре часа, пока мы ехали, разговор касался различных тем – что после Чернобыля во Франции резко возрос уровень заболеваний раком, что наш водитель получает 20 000 долларов в месяц, и что таких машин у него еще пять, что билет на поезд Москва – Петербург стоит 5 долларов… В общем, в семь утра мы были в Лионе. С помощью нескольких попуток мы доехали до Валанс и затем целый час топали до пеажа. Погода за это время уже испортилась, накрапывал противный дождик.

Перед вокзалом Бельвиля стоял ларек с недвусмысленной надписью: “На сбор винограда записываться здесь”. Правда, он был уже закрыт. В приподнятом настроении (переночевав где-то в поле за городом) рано утром мы вновь вернулись к ларьку, но месье, сидевший в нем, строго объяснил, что с нашими туристическими визами работать запрещено. Какой облом! Но не все потеряно – мы знали точно, что можно устроиться и нелегально, поэтому вышли на дорогу и стопом проехали на восток километров пятнадцать. Побеседовав по пути с водителями и местными жителями, мы поняли, что и в Божоле больше половины винограда собрали. Следующей провинцией на севере была Шампань. Возвращаясь обратно в Бельвиль, мы остановили сына владельца местного виноградника, который был шокирован проделанным нами маршрутом. Распрощавшись, мы вышли у пеажа за Бельвилем, и, постопив минут двадцать, решили встать за выездом непосредственно на дижонскую автотрассу. Неожиданно наше внимание привлек бежавший за нами человек, оказавшийся тем самым водителем, подвозившим нас в последний раз.
- Ребята, не хотите с нами пообедать?
- Конечно хотим, давай-давай!

Хозяйство, куда мы приехали, оставило очень яркие впечатления. Нас встретила целая толпа молодежи – это были ванданжеры из Франции, Чехии и Испании, все грязные, чумазые, но веселые – видно, только что с поля. Немного пообщавшись, мы вместе со всеми пошли обедать. Это было нечто – разнообразие еды и вина поразило наше воображение, а молодежь хором орала французские песни и прибаутки, стуча при этом кулаками по столу и развлекаясь на все лады. После обеда, получив увесистый пакет еды на дорогу, мы с французами устроили импровизированный концерт на двух гитарах, губной гармошке и африканском барабане. Затем нас снова отвезли на выезд к дижонской трассе. Через некоторое время, пока мы голосовали, подъехала машина жандармерии, и нас попросили вернуться на пеаж. Мы для вида прошли немного назад и опять принялись голосовать. Через пять минут дверь жандармерии, находившейся в ста метрах от нас, распахнулась, оттуда вышли тр и жандарма, самый толстый из которых проорал что-то нечленораздельное и швырнул в нашу сторону пластмассовую пирамидку от разделительной полосы. Пришлось идти на пеаж, где, на наше счастье, остановились передохнуть двое пенсионеров. Нам уже было все равно, лишь бы уехать, и, хотя по пути нам было всего два километра, так как старички ехали в Безансон, мы залезли к ним в машину. Выходить пришлось на развилке автотрассы; невзначай мы спутали дорогу и долго выбирались на нужное направление. Уже в темноте мы дошли до парковки, где был большой навес и туалет с музыкой. Переночевали в палатке в лесу.

В Дижоне шел дождь; за два часа мы промокли до нитки, а останавливались всего две машины, водитель одной из которых, весь обвешанный золотом, поинтересовался, сколько мы ему заплатим. Мы сказали, что нисколько, на что он, подумав, сказал, что через час вернется и, если мы еще никуда не уедем, он нас заберет. Наконец нам решительно надоело мокнуть. Только мы двинулись в сторону центра и вокзала, сам собой остановился фургончик с веселыми бритыми кришнаитами, которые могли подвезти нас до Шомона – центра Шампани. Уже через три часа мокрые, голодные, под дождем и, вдобавок, ночью, мы стояли в Шомоне в раздумьях, где бы нам переночевать. По плану города мы примерно определили, где находится кемпинг, и вдруг из железнодорожного вокзала, что был неподалеку, бодрым шагом вышла толпа молодежи человек в сто и направилась в нужную сторону. “Ванданжеры, наверное”, – подумали мы и пристроились к толпе. Через полчаса мы дошли до большого дома, куда все входили по пропускам. “Школа жандармерии” – гласила надпись на доме. Обломавшись, мы отправились по второму разу искать кемпинг. По плану до него надо было идти каким-то немыслимым маршрутом, но на наше счастье патруль в полицейской машине согласился нас подвезти. Муниципальный кемпинг, куда мы приехали, обрадовал нас огромным пустым тентом с окнами из клеенки, дверью и четырьмя столами внутри, на которых мы и устроились спать. Наутро, воспользовавшись бесплатным душем и перекусив, мы отправились искать работу в A.N.P.E. (национальное агентство занятости), но с туристическими визами делать там было нечего, а посему мы вновь решили проехаться по деревням. Сначала мы добрались до города Бар-на-Обе с учеником уже известной нам школы жандармерии, затем нас подвезли до Вандовра, откуда мы с коммивояжером доехали до некой деревни, где последний сам вызвался устроить нас на работу и в течение получаса пытался разыскать какого-нибудь владельца виноградника. Наконец, найдя какое-то хозяйство, где хозяин скоро должен был вернуться, он оставил нас его ждать и уехал. Получив очередной отказ, мы подсели к расклейщику рекламы и доехали до городка Бар-на-Сене. Пока мы ловили машину, чтобы уехать еще на пару километров дальше, к нам подошла компания из пяти детей, старшая из которых – девочка лет четырнадцати – спросила:
- Вы не хотите поработать на винограднике?
- Конечно хотим, – удивленно ответили мы.
- Тогда подождите здесь, я у папы спрошу.

Прошло два с половиной часа, а девочки все не было. Обругав ее вместе с папой на чем свет стоит, мы снова принялись голосовать. Из остановившегося фургончика высунулся мужик:
- Мне нужны два работника на сбор винограда, зарплата по 150 франков в день плюс проживание и питание. Согласны?

Ну конечно мы были согласны.
Таким вот интересным образом мы и попали к цыганам. Что есть французские цыгане? Во-первых, живут они в “караванах” – то есть каждая семья, как правило, имеет собственный фургончик (Рено, Ситроен) с прицепом-кемпингом. В зависимости от уровня достатка в караванах могут быть или не быть сотовые телефоны, спутниковые антенны и прочие удобства.

Для ночлега нам выделили тот же самый фургон, на котором приехали (внутри был постелен огромный матрас), а в качестве еды дали по огромному сэндвичу с дешевым жареным мясом внутри (что называется, дешево и сердито). Работа начиналась в семь утра; виноградник, куда мы приехали, представлял из себя около сорока рядов виноградных кустов, растущих на проволочном каркасе полтора метра вышиной. От нас требовалось срезать секаторами гроздья, наполняя пластмассовые тазики (panier), которые, в свою очередь, высыпались в большие пластмассовые ящики (caisse). Руки от винограда моментально почернели, с непривычки болела спина, но мы отчаянно наполняли корзинки. С двенадцати до часа был обед, затем снова “плантация”. Часа через три, когда мы уже вошли в ритм, неожиданно приехал “патрон”. Поругавшись с цыганами по поводу оплаты, он направился к нам:
- Ребята, вы давно тут работаете?
- Сегодня первый день.
- Мне надо записать ваши имена и адреса.

Узнав, что мы русские, патрон безапелляционно заявил, что русские ему не нужны, и уехал. Тут с поля собрались все цыгане: “Ах так, ему русские не нужны! Тогда мы все уйдем!”. Обругав шефа последними словами и распив ящик пива, цыгане оставили работу и разъехались по караванам. “Значит, не судьба”, – решили мы и пошли стираться в прачечную в Бар-на-Сене. По дороге попалось объявление о приеме на работу на виноградники, но по указанному адресу нас без разрешения не взяли. Переночевав в том же караване, наутро все разъехались: цыгане – домой в Нанси, а мы – дальше искать работу. В следующий городишко дошли пешком, спрашивая во всех хозяйствах, не нужны ли работники. Наконец мы уселись ждать хозяев одного дома, которые были нашей последней надеждой. Но не прошло и часа, как повторилась знакомая картина – из проезжавшего фургона высунулся мужик и сам предложил работу (зарплата, правда, была уже 100 франков в день).
- Да вы все равно нас не возьмете, у нас разрешения нет.
- Ну паспорта-то у вас есть? Есть. Все будет нормально, залезайте.

Нас привезли прямо на поле, где мы сразу присоединились к работающим цыганам. В шесть часов работа закончилась, и все поехали в караван. Обстановка здесь была побогаче – караван занимал большое поле на берегу Сены (той самой, на которой стоит Париж, правда, здесь ее можно было перейти по колено). Имелась бочка с питьевой водой, два биотуалета, практически у всех были спутниковые антенны. Мы разложили палатку и пошли ужинать. Кормили здесь на убой, однако вскоре вернулся “гонец” от патрона, который сказал, что без разрешения патрон нас взять отказывается (дело в том, что на полях довольно часты проверки, и если нас найдет полиция, патрон должен будет заплатить штраф в 900 франков за каждого нелегала). Цыгане долго извинялись, а затем позвали с гитарой к костру. Из всех встреченных нами “житанов” на гитаре не умел играть никто и, что странно, всеобщей любим ой песней была “The House of Rising Sun”; в результате у костра столпился весь табор, слушая английские и русские песни.

Утром мы вернулись к дому, от которого нас забрали. Мы уже ни на что не надеялись, да и хозяев опять не было дома, но тут из окна на противоположной стороне улицы высунулась старушка:
- Ребята, вы что-то хотели?
- Да мы вот на виноград пришли устраиваться…
- Так давайте мой муж съездит и спросит, а то что вы так стоять будете?

Мы рассказали бабушке, что нас все равно наверное не возьмут, да нам уже и не очень хочется… но она все же настояла, чтобы ее муж съездил, а мы зашли к ней позавтракать. Вернувшийся муж сказал, что нас действительно не берут, и поэтому, видимо, в компенсацию нас накормили и дали на дорогу еды.

Из городка мы выехали на шикарном “БМВ” с двумя пожилыми тетушками (в машине которых чуть не забыли сумку) и встали голосовать. Остановился фургончик… Короче, история повторилась – нас опять хотели взять на работу, но теперь уже мы во всех подробностях объяснили, что это невозможно, и что это сулит большие неприятности патрону. Мужик, подумав, согласился с нашими доводами, и решил побеседовать с патроном сразу. Ожидая оного, мы пару часов посидели в караване, а затем поехали на “стрелку”. Патрон появился довольно неожиданно – на хвосте его фургона-мерседеса ехала полиция (видимо, он превысил скорость). Не смущаясь этим фактом, патрон сказал полиции, что у него дела, и попросил их подождать, пока он не вернется, а сам уехал с нами показывать поле. Взять на работу он согласился без возражений, сказав, что на полицию ему наплевать (что, впрочем, было видно).

Все получилось само собой – подсев в машину до ближайшего городка, выяснилось, что водитель едет в Нанси – центр Лотарингии. Ну и мы, конечно, напросились туда же. Приехав к вечеру в Нанси, мы сразу же попытались уехать в сторону Страсбурга, однако отклонились от курса и попали на заправочную станцию на трассе на Эпиналь, где и заночевали, сидя за столом в кафе. Надо сказать, что все это время мы ехали в такой грязной одежде, что и друг на друга-то смотреть боялись, но, несмотря ни на что, утром мы уехали с учителем испанского языка Хорхе, преподававшего в Университете Нанси. Накормив по дороге домашним обедом, он провез нас до самого Эпиналя, откуда мы добрались до Жерармера, где удалось закупить продукты и постираться. За город мы вышли уже во второй половине дня и до темноты простояли на дороге – уж очень неудобное было место. По счастливой случайности в темноте нас подобрал молодой человек, с которым мы добрались до Тюркейма , переехав через Вогезы. Где заночевать в незнакомом городе? По указателям мы вышли к кемпингу и разложили палатку, однако с утра нас ждал сюрприз в виде хозяина кемпинга, который, забрав документы, грозно сообщил, что через пять минут ждет нас на ресепции, а иначе вызывает полицию. Приготовившись к разборкам, мы мрачно вошли в приемную:
- Мы русские автостопщики, денег у нас нет, и вообще, мы за кемпинги нигде не платили.
- Ребята, у вас что, проблемы?
- Да, у нас проблемы.
- Вот, держите. Купите себе что-нибудь поесть, – с этими словами мужик отдал нам паспорт и 400 франков из кассы. Да, действительно, не знаешь, где найдешь, где потеряешь…

Сбор винограда в Эльзасе начинался только через неделю, поэтому, посмотрев Кольмар и Страсбург, мы решили, что пора возвращаться домой. Воспользовавшись рейсовым автобусом Страсбург – Кель (Германия), как всегда, вечером и в дождь, мы выехали в путь. Первая же встречная бабушка в Келе подарила на дорогу шоколадку и проводила до трассы, где на заправочной станции мы подсели в фуру до Фрейбурга. После ночевки на вокзале сего славного города было решено продолжить путь по Германии “зайцем” на электричках; таким образом мы добрались до Ульма, разработав замечательную методику: при появлении контролера заходили в туалет, а дальше делалось лицо “кирпичом”, и можно было ехать куда угодно. В двухэтажных вагонах убежать от контролера не составляло труда даже с нашим неприподъемным багажом. Но иногда, конечно, нас высаживали.

В Ульме мы опять решили попробовать автостоп, и к ночи “долетели” со скоростью 250 км/час до Мюнхена, где и переночевали на вокзале. На следующее утро максимальное расстояние в сторону Чехии мы проехали на мюнхенских электричках (билеты нам подарила одна немка на вокзале), оказавшись в конце концов в Деггендорфе, из которого нам посчастливилось попасть с попуткой в Прагу. Из интересных деталей по дороге можно отметить тот факт, что на немецкой таможне никого не было, поэтому штамп о выезде из Шенгена нам не поставили.

Итак, мы в Украине. Яблоки, которыми мы питались, проезжая через Чехию и Польшу, постепенно давали о себе знать. “Рiдна батькивщина” сразу дала понять, что автостопом тут никуда не уедешь, поэтому, с неимоверными мучениями и трехчасовыми ожиданиями мы поехали на электричках через Львов, Ровно, Киев и дальше до границы через Конотоп с ночевкой в Нежине. Неприятное впечатление оставляют и вокзалы с бомжами, и электрички, двигающиеся со скоростью километров тридцать в час, а больше всего запомнился милиционер на Львовском вокзале, который, угрожая задержанием, вымогал бутылку шампанского и успокоился только тогда, когда получил пять гривен (небольшая заначка у нас все-таки осталась).